“ Después de la sangre
sólo hay vencidos. ”
Por Darwin Rojas
En la perdición se encuentra el hombre consigo mismo. El homo sapiens, por más que lo intente no
es amigo de la calma ni de costas cercanas. En la primera fogata urdió sus
conquistas y heridas. Huyó del destino sumiso, prefirió ignotas tormentas y el
ocaso con y sin dioses.
En la cima de lo terrible el hombre riega su luz creadora,
pervertido por su afán de hazañas se ilumina de cielo y convoca al tormento del
infierno. Su coraza dual lo exime del abrazo de los dioses, solo, en las
tierras del héroe, perdido de delirio de grandeza, intuye que la vida es mucho
más que rayas de tigre. Los episodios de la baraja le inculcan que él es dueño
de su destino.
De lucha en lucha, llega a las artes marciales, el hábito lo
ordena, le templa sus miedos y el
prejuicio. Lo libera del guion de la
importancia personal, lo sacude desde sus soles y tinieblas. En la caída
absoluta se recuerda hombre, la sílaba perfecta surge desde su víscera
primordial, el grito sagrado del guerrero lo lleva más allá de las victorias y
derrotas. La lucha ritual lo convoca a las fuerzas del entorno, al misterio de
lo desconocido, al vigor pleno de sentirse responsable de cada técnica, de cada
acto. Las artes marciales, a sabiendas, no le niegan del todo el olor de la
lucha y la sangre; sin barrotes le exige un perímetro, lo excluye de una vida
miserable sumida en el odio y la descalificación, le abre las puertas a su
laberinto emocional, a que frente al minotauro no tiemble dispuesto a lo correcto,
al mensaje de su corazón.
Nos son buenos tiempos para la paz, ni ésta llega por arte de
gracia. Fácil es sucumbir a la emoción y gritos del campo de batalla. Estamos
solos. Las artes marciales no tienen todas las
respuestas.
